Ya os traje una puerta como esta hace unas semanas. Si recordáis, su nombre es puerta luna, y son típicas en los jardines de Japón. 

Y ahora sin más -por la desgana- pregunto: Si tu vida fuera una puerta, ¿la cruzarías?

En diciembre os hablé aquí mismo de una puerta muy parecida. En este caso se trata de Le Bal des Ardents, librería-galería fundada en marzo de 2003 en la ciudad de Lyon, Francia. Por lo que he podido averiguar, notorios personajes del mundo de la literatura han cruzado bajo ese arco de fantasía. Por lo que a mí respecta no les tengo ninguna envidia, ¿y vosotros? ¿y entendéis lo que quiero decir con esta entrada?

Tal vez la acepción siempre sea correcta, al menos si sabemos qué queremos decir, y las que están equivocadas sean las palabras. Algo así ocurre con esta puerta, que es una gatera, en la calle San Sebastián del pequeño pueblo jienense de Jimena. Para prueba, y nunca supe qué demonios querían decir con esta expresión, un botón.

Números 54 y 56 de alguna calle perdida en la ciudad de Sácer, Cerdeña. Si bien es cierto que tocamos a un par de puertas por cabeza porque así está pensado el mundo, no todos podemos pagar la nuestra. En cambio, qué hermoso es pensar en los demás; es como si estuviéramos convencidos de que podemos ser otro antes que uno. Lo digo porque he visto esa ropa tendida al viento italiano y, no sé muy bien porqué, he recordado que la escritora Carmen Camacho, la chica de la ya habitual serie fotográfica "Vecindario", anduvo -así creo recordarlo, insisto- por allí hará unos meses. Para ella el día de hoy.

Coloquialmente llamada Esquinazo, es la puerta de una casa colonial del siglo XVIII en el pequeño pueblo de Cachi, provincia de Salta, Argentina. Entre tantas emociones que puede provocarme una puerta, me llama bastante la atención cómo esta en concreto me ha hecho recordar -¿Casa con dos puertas mala es de guardar?- a una pareja de amigos actores.

Dice don Félix: Dasme nuevo aliento, dasme / nueva vida. Y dice Celia: Aquesta es / la hora mejor, mas no aguardes, / vente tras de mí. Y don Félix: Tras ti voy.

                                                                                                                                                             A Ana Pérez Cañamares

Puerta que da acceso -¿puerta?- al molino hidráulico en la presa de Os Teixois, pequeña aldea asturiana, ya deshabitada.
Qué bonito es recordar la primera sonrisa de un amigo -de Ana Pérez Cañamares, poeta, allá en Toledo, durante aquel recital de poesía- cuando pasas largo rato observando la fidelidad del agua; con qué facilidad se te viene a la mente la siempre viva ilusión de cualquier norte.

Convento de San Leandro, Sevilla. Concretamente, banco del retablo de la Virgen de Consolación y Correa, donde bajo llave se guarda o guardaba una astilla del Santo Madero, a saber si real o, como la literatura de los otros, inventada.

Me llama la atención la facilidad de los hombres para poner una venda en los ojos cuando no sabemos decir que no sabemos lo que queremos, como si hubiéramos venido al mundo a satisfacer las impresiones de los demás. Esto sería distinto si hubiéramos nacido puerta que todo lo redime.